Ética en la Revolución

Las sociedades se edifican sobre determinadas bases éticas. En occidente, el Cristianismo generó los pilares filosóficos que sustentan los valores de su cultura actual. Cuba, insertada en ese mosaico de naciones, heredó del Catolicismo y las religiones de origen africano el amor a la familia, la veneración a la madre y la integridad como baluarte distintivo en el reconocimiento general.

Los postulados bíblicos eran las primeras enseñanzas sobre conducta que recibíamos al abrir los ojos. No eran recitados tal y como están escritos en las sagradas escrituras, sino que, una vez conceptualizados, fueron trasmitidos de generación en generación hasta formar parte de la conciencia social, rebasando así su sentido litúrgico original para entronizarse en la superestructura ética de la sociedad. A partir de 1959, estos valores comenzaron a ser suplantados por una nueva ideología fundamentalista con fuerza de religión: el Marxismo Leninismo.

Esta doctrina presupone que la religión es el opio de los pueblos. Por ende, su ética es tan nociva como sus enseñanzas. Partiendo de este axioma, se creó un sistema educacional que desplazó la moral cristiana por los dogmas que supuestamente forjarían al “hombre nuevo”. La veneración maternal fue sustituida por la entrega total a la madre revolución; el amor y la fidelidad a la familia por la entrega incondicional a los designios del “procreador en Jefe”; la paz y el respeto al individuo por la violencia y el colectivismo, el respeto a los ancianos por la irreverencia a todo lo que se identificara con el pasado; la efigie del Corazón de Jesús por la imagen barbada del Líder. El nuevo Mesías, en lo adelante, nos guiaría con severidad por el camino de la verdad hacia la prosperidad. Así, Dios, en el sentido religioso, y, más importante aún, ético, dejo de formar parte de la vida diaria.

Aquellos que osaron desafiar el orden imperante fueron condenados, cuando menos, al ostracismo, vedándoles toda oportunidad de desarrollo personal, estigma que se hizo extensiva a los familiares. “Una sociedad con cabida sólo para los revolucionarios”, según el discurso oficial. Un buen ejemplo del castigo para los irreverentes fueron las tristemente celebres UMAP (Unidades Militares de Apoyo a la Producción). En estos émulos hitlerianos fueron confinados religiosos, homosexuales, intelectuales disidentes, y todos los que necesitaban ser “rehabilitados”.

Transcurrido medio siglo, los cubanos vagamos en un mar de confusiones y orfandad ideológica. Se prometía el paraíso en solo unos años de trabajo y entrega total. Del sueño solo quedan frustraciones, carencias materiales, y, sobre todo espirituales. El fracaso del sistema político ha generado una crisis en todas las esferas de la vida nacional, siendo la ética quizá la más afectada. La prostitución –léase jineterismo- ha calado hondo en la aceptación social, el robo campea por su respeto al no proveer el Estado los medios de subsistencia básicos, la doble moral es la forma de vivir que se enseña en casa, o sea, di lo que quieren oír, pero piensa y has lo necesario para vivir.

Los más pesimistas, creen que todo está perdido. Otros, tenemos fe en que una vez desaparecidas las causas, se recuperará el orgullo y los mejores valores de la nacionalidad perdida.

CyberScape LLC

CyberScape Café

Amigos:

Comparto con ustedes las fotos de la Inauguración de CyberScape Café el pasado 14 de noviembre. Como verán, nos proponemos ofrecer un ambiente reconfortante, casi hogareño, con un mobiliario y decoración que provean tanto belleza estética como funcional. Un lugar donde disfrutar mientras se estudia, trabaja o simplemente se "chatea" con los amigos.

Ayer, tuve un experiencia que demuestra lo necesario de estos servicios. Un señora necesitaba ver a su recién nacida nieta en Venezuela. Messenger, por esos misterios de la tecnología, rechaba la invitacion que enviaba su hija desde Caracas. Cuando todo parecía perdido, les sugerí abrieran una cuenta en Skype, lo cual hicieron, dando por resultado el disfrute inmenso de esa señora al ver su nietecita delante de sus ojos tal y como si estuvieran en la misma habitación.

Además, ofrecemos dulces, refrescos, venta y reparación de computadoras, asi como de accesorios y programas. También llamadas telefónicas internacionales.

Inocencia

La recuerdo en pleno sol del mediodía, cubierta por una amplia sombrilla y marcando los pasos con su andar señorial; robando miradas furtivas a los hombres y de envidia a las damas. Rondaba los cincuenta, pero el cutis nacarado, bien atendido y terso, brindaba una lozanía adolescente. El cabello, lacio y entre canoso, solía llevarlo recogido sobre la nuca. Vestía raso encima de las rodillas perfectamente torneadas, ofreciendo un conjunto imposible de olvidar. Su historia no estaba del todo clara. Según algunos, había sido una “mujer de la vida” recogida por Agustín -su marido de muchos años- en uno de sus viajes a La Habana. Otros, decían que era de un pueblo del interior y que de allí huyó por temor a la venganza de un hombre. Lo cierto es que desde muy pequeño supe de su existencia, despertando una inquietud precoz.

A la finca de Agustín Martell se accedía por dos vías. La primera, siguiendo el curso de las líneas del ferrocarril hasta llegar a un camino que nacía al pie de una gigantesca ceiba. La segunda, tomando el callejón próximo al puente que unía la calle principal por sobre una cañada habitada por ánguilas y el misterio típico de los pueblos de campo. Por aquel entonces, mis abuelos y los Martells compartían una amistad de más de cuatro décadas, siendo casi obligado que en cada cosecha alguien de mi familia fuera a recoger la parte que era destinada como presente y que Agustín religiosamente separaba para ese fin. Mi relato comienza con la cosecha de maíz de aquel año. La señora de Martell, Matilde, había pasado por mi casa el día anterior. Pude oír cuando le decía a mi abuela:

“--Oye, viejuca, tienes un saco de maíz tierno en la finca... no dejen de ir a buscarlo mañana... están que se pintan solos para unos buenos tamales... ”

El siguiente día era sábado y no tenía clases en la secundaria. Al amanecer, los rayos del sol penetraban insolentes entre las rendijas de mi habitación. Entre dormido y despierto, sentí a Tata trasteando en la cocina y el inconfundible aroma del café hecho en colador. La vieja entró con una humeante taza y me pidió ir por el encargo. Un episodio inolvidable de mi vida estaba por comenzar.

Tomé la bicicleta y tras unos pedalazos ya bajaba por el callejón lindado a ambos lados por almacigos y ciruelos; los que daban cabida a una infinidad de aves que reconocía ora por su plumaje, ora por su canto o por la forma de construir el nido. La mañana era espléndida acompañada de un cielo azul-limpio de verano. Mi estado de ánimo no podía ser mejor.

Transcurrido unos veinte minutos, ya divisaba el techo del establo de la finca. A unos escasos pies, corría el río Alambique de donde el ganado tomaba el agua y las siembras el baño de los regadíos. En ambas orillas crecía un magnífico follaje de malezas, atejes, coloridas pomarrosas y múltiples enredaderas de flores silvestres.

Antes de entrar, debía safar la talanquera que daba acceso a la finca. Afortunadamente, estaba abierta, por lo que sin desmontarme de la bicicleta salí del callejón y entré al camino por la rampa que conducia directo al establo. La ruedas se deslizaron por inercia mientras controlaba el timón y los frenos hasta casi topar con sus paredes de palma real. Coloqué la bicicleta sobre uno de los postes de ordeño. Dentro, unas vacas se lamían de placer rumiando las pacas de hierba mezcladas con miel de pulga. Miré en derredor en busca del dueño, voceé su nombre para sólo escuchar por respuesta el abigarrado sonido de los animales y el constante tintinear de las aguas al correr por sobre las filosas piedras que permitían un vado de orilla a orilla. Decidí acercarme al río y buscar por los alrededores; esperanzado, a la vez, en hallar alguna pomarrosa madura.

Bien adentro del follaje, me sorprendió ver recostada al tronco de un cedro una sombrilla bien conocida. La hierba del Paral no me dejaba ver el río, por lo que las hice a un lado para permitir una mejor visión. Con el aliento contenido, quedé estupefacto al reconocer el cuerpo desnudo que nadaba sobre las agitadas aguas. No supe que hacer, si echarme a correr o esconderme donde la imprudencia tiene amparo. Pronto se hizo evidente que mi presencia era conocida. Sin dejar de mirame con sonrisa de Gioconda, permitió que el agua le cubriera los senos hasta donde la vista se hace más sensual, para, dueña de la situación, y con efecto calculado, decirme sin rubor:

“--Discúlpame..., es que sentí tanto calor que no pude vencer la tentación de darme un baño. ¿No te embullas?
--Nnnoo, nnoo-- dije con voz temblorosa y todo sonrojado-- la espero en el establo.
--Bueno, ven, ayudame a salir... por favor--
Accedí preso de tanta confusión que no atinaba a articular palabra o movimiento. Por fin, en un impulso de voluntad, logré acercarme lentamente, mientras ella caminaba hacia mí sin descubrir su desnudez. Le extendí mis brazos y, entonces-para sorpresa mía- se irguió sobre las cómplices aguas, dejando que mis ojos se llenaran de su naturaleza. Temblando de pies a cabeza, sentía el sexo palpitar. Tomó mis dedos y los depositó en sus turgentes senos. El deseo venció a la timidez arrojándome sobre ella para quedar prendido a aquel cuerpo de deseo. Impulsada por el demonio, me atrajo más, sellando sus hirvientes labios sobre los míos vírgenes. Su cabellera en desorden acariciaba mi rostro, mientras sus diestras manos hacían crecer el placer del sexo hasta entonces desconocido. Con furia de loba herida, me echó sobre la hierba y a pura dentelladas me sacó los pantalones para apresar en su boca la inocencia de mis catorce años. Gemía poseída por la lujuria, penetraba su cuerpo en el mío al compás rítmico de sus experimentadas caderas; dejaba escapar alaridos de placer y sus dientes no dejaban de buscar mi carne joven. Sentí derramarme cuando ella más esperaba. Presa de insatisfacción, hizo magia con su boca y milagros entre sus manos hasta ver florecer la vida de nuevo. Con ímpetu de amazona cabalgó sobre mí, revoloteando sus bellas posaderas en un remolino delirante. La escena se repitió hasta que nuestros cuerpos extenuados se tendieron sobre la hierba ocultando la jadeante respiración tras los ojos cerrados. Después de un lapso de tiempo inconmensurable, tomó mis manos y dijo:

--Creo que ya podemos ir por el maíz--
Aún tendido, la seguí con la vista mientras iba en busca de sus ropas. Luego, con gráciles movimientos cubrió su intimidad hasta dejar aparecer a la Sra. Martell. Presta, con un gesto me indicó la siguiera hasta el establo. Allí, abrió la puerta del pequeño granero y me señaló el saco repleto de mazorcas destinado a mi casa. Sin cruzar palabras, lo até a la parrilla de la bicicleta y me despedí con un adiós y un ligero movimiento de mano. Ella lo hizo con una sonrisa y enviando saludos para mi familia.

Recorrí el camino de vuelta sin dar crédito a todo lo ocurrido. Al llegar a la casa, mi abuela se encargó de vaciar el saco.

--¡Caramba!... estas mazorcas si están buenas de verdad ¿Qué tú crees mi’jo?

--Vieja, estos tamales me van a saber a gloria. Sin dudas, ¡ No hay maíz como los que siembran los Martells!.
¡Créanme, nunca más he disfrutado tamales como aquellos!


La Habana, Agosto 1987

ENCUENTROS

No es fácil de entender; lo sé. Miro allí donde está esa que no es ella, tras los arbustos y flores que Tata sembró con sus manos de puros milagros, desde ayer, desde siempre. Yo aquí, aunque sabe que no es aquél; si no otro que no quiero ser. Me incita su risa picara bordada de luz infantil. Mira como sólo ella es capaz, diciendo con sus verdes pupilas lo que no saben sus labios y pide su piel sedienta bañada de pubertad.

Es otro fin de semana más, respirando el aire oxigenado sin trazas de smog urbano, recorriendo con alas de sueños el onírico mundo legado a nosotros. No, no es fácil de entender, lo sé. Por eso guardo en el silencio estas citas furtivas robadas al espacio, escabullidas del almanaque.

Tata me llama a tomar su café, ese aguado y rebosado de cariño. Esta Tata siempre igual, contando algo nuevo, modificando a su antojo los cuentos de ayer e hilvanando los de hoy. Siempre igual, quejándose de alguien, ora de mi tío Raúl, ora de Lucrecia la vecina; siempre igual, dándose en cada hijo hasta quedar en los bisnietos. Va y viene hasta decirme susurrando en mis oídos lo que no quiere que mi hermano sepa, pero que sabe le diré. Así, siempre igual. Esa mi viejita surcada de arrugas, que no sabe decirme nieto; sino, mi’jo.

Se va el domingo. Me despido en secreto buscándola entre los arbustos. Aparento estar distraído descubriendo las nuevas rosas que la vieja sembró en la primavera. Sé de todas sus tretas y maldades para sorprenderme en este mar de perfume abigarrado y colores encantados. Aparece tras de mí, siento su aura recorrer la mía. Repite su risa, me envuelve en ella. Ahora, corre al lecho donde los niños llegan a hombres tras una brisa de vida. Se yergue cual Afrodita nupcial, pisa la hierba seca, anda lenta y su desnudez vuelve a desflorar mi inocencia. El sexo palpita y el olor de las flores del Mar Pacífico tiñe las ansias de amarla sin conjugar el verbo en pretérito.

Tata me encuentra y, sin más, cómplice de la aventura, desliza palabras que conozco como un verso:

- Todavía parece mentira que el fuego se las haya llevado.¡Eran tan buenas vecinas! ¿Te acuerdas como te mimaba Laura? Hijo, hay cosa que pasan y no se pueden evitar... es el destino...

Beso a mi vieja para terminar la visita usual, parecida a tantas otras y distinta a la vez.

- Bueno, voy caminando...
- ¿Cuándo vienes otra vez, mi’jo?
-El fin de semana, vieja, sin falta te doy una vuelta.

A la cita no faltaré. Ni aún las canas ni mi hija quinceañera logran deshechizar este tiempo apresado entre esos arbustos y flores, donde soy ese que quiero ser y Laura la musa que supo amar a un niño.

No, no lo digan. Yo sé que es difícil de entender.

La Habana, Cuba, 1991.

Despedida

18 de noviembre, 2008

Mi Vieja:

Tengo delante de mí tu foto, la que me acompaña por casi 15 años. A ella a diario le hablo y cuento miles de cosas. Hoy no dejaré de hacerlo. Estas sonriente como te voy a recordar siempre. No te digo Adiós, me niego, porque tú NUNCA te irás. Esta aquí, cerquita de mi, madre, padre, abuela, mejor decir, alma de todos nosotros. Esa que con mimos nos crió a Víctor y a mí, que no supo decir nietos, sino mi’jos, porque eso somos para ti. Tú, que nos enseñaste a ser padres siendo entrega total, que no escatimaste dar lo que te sobraba: AMOR. Tú, que me enseñaste a desdeñar lo material y amar las cosas que te harán eterna. Tú, buscando siempre que dar a los demás sin tener apenas para ti. ¿Crees que te puedes ir así no más?Me vienen muchos recuerdos. Tus cuentos y anécdotas, como el de “Constante y los Bautizos”, tus travesuras con el carro del General Rego en Campo Florido siendo tú apenas una niña, las poesías que memorizabas y cuantas cosas más. Nunca te faltó picardía y el buen sentido del humor. Me gusta recordarte de pie y con las manos en la cintura haciendo y deshaciendo tus cuentos, con esos gestos solo tuyos, inimitables. Los miles de dicharachos que te sabes, o cuando de vez en cuando te sentabas en el portal a fumarte un cigarro con Victoria la muda como un par de niñas traviesas. No ves que no es posible, que no hay despedida ¿Crees que te puedes ir así no más?Siento tu presencia. Es simple: en verdad nunca nos hemos separado. Tú, mi inspiración, mi patrón a seguir, en quien siempre pienso antes de obrar. Ángel Guardián, te desbordaste en amores ¿acaso no lo fuiste de todos esos niños a quien tu aura santa espantó las fiebres y los malos ojos al compás de la Oración de San Luis Beltrán? Me niego a escribirte en pasado. No, Tú siempre estarás viva a mi lado ¿Crees que te puedes ir así no más?Esas, tus manos hechas para acariciar, ojos de luz y cielo, labios que siempre me llamaron Jorgito, Tú, Ana Luisa Alfonso y Fernández, o simplemente TATA, no te puedes ir así como así, porque estás en cada uno de nosotros: tus hijos, tus nietos, a todos los que siempre malcriaste como solo tú sabes hacer: entregando AMOR. Fuiste la luz del niño huérfano de calor, la inspiración perenne del hombre que llora por no darte el último ADIOS, que se consuela por haber tenido la dicha te poder llamarte MIMA, TATA, ABUELA…Todo ¿Crees que te puedes ir así no más?

UN BESO,Vieja, de tu hijo,

JORGE

AMANECER
Amanece, cuando el sol aún no despunta, y siento el olor de la jiribilla amalgamada con las flores del guayabal de Julio Torres. Me levanto tomando sumo cuidado en no hacer el mínimo ruido. Junto a la mesita del comedor, acompañado por el silencio, echo a andar de nuevo sobre la hierba mojada respirando el aire perfumado de rocío.
En la palmita real, que se distingue desde el fondo de la casa, me detengo a mirar las marcas hechas por mi y otros tantos familiares. Las mas nítidas son corazones de amores olvidados y que el tiempo se empecina en resaltar como talladas en tinta china; otras, son huellas de los certeros disparos de mi tío Rolando que siempre acompañaba con dementes carcajadas al comprobar su milimétrica puntería. Palpo la superficie perforada y, para mi asombro, la percibo fresca y suave como una mejilla adolescente.
Más adelante, formando hileras, están las matas de ciruelas cimarronas enlazadas por herrumbrosos alambres de púas y complacidas de sentir tan cerca la presencia de un viejo amigo. En la cuarta matita pasando la palmita, descubro un nido de palomas rabiche. Su moradora sale disparada ante el intruso que amenaza su reino y surca el espacio buscando auxilio en el infinito. Escalo sobre los alambres y encuentro dos pichones pelones. Se mueven temblorosos de miedo y falta de calor. Les paso mis dedos suavemente por sobre sus tibios cuerpos y al instante dejan de temblar. Han reconocido que soy tan silvestre como ellos, habitantes de un mismo mundo, no un enemigo. Entonces, me dejan acariciarlos ya sin reparos.
De un salto estoy de nuevo sobre la hierba verde líquida. A grandes zancadas alcanzo el pozo que yace debajo del frondoso almendro y próximo al mata de mangos morados, o peludos como los llama mi hermano Víctor. Lo hallo seco, como si el alma se le hubiese escapado. Antes, estaba habitado por guajacones y piedras grises. De niño sentía la tentación de lanzarme dentro del cilindro que formaba, pero la precaución siempre venció a la aventura. Cierro los ojos para convertirlo en lo que siempre fue y va a ser: mi pozo mezclado con hojas secas y guajacones que veloces se acercan a la superficie a comer de mis manos pedacitos de ciruelas; algunos impulsados por las colas y otros por las patitas que pronto los llevarán a la tierra donde morarán el reino de las aguas y de los hombres. Toman su ración y se alejan del grupo para disfrutar su manjar sin ser molestados… un ruido me devuelve a la realidad…
Un perro ladra en una de las casas de Hialeah y me descubro sentado junto a la mesita del comedor. Amanece bajo un cielo gris que no comparto con mi hermano Víctor. Empiezo a sentir ruidos por doquier mientras me quito una lagrima imprudente. Dentro de unos minutes mi espacio estará inundado, pero ya nadie me podrá robar los minutes que he compartido en una dimensión distinta y, en especial, con un niño delgado y de risa bella: mi hermano.

24 de Agosto de 1994

Lock Ness en San Miguel

Loch Ness en San Miguel

Corría el año 1970 entre la pelota de tape y las consignas maratónicas de la Zafra de los 10 Millones. Nada parecía que alteraría el curso normal de nuestras vidas cuando un acontecimiento nos hizo olvidar las esperadas aventuras de Nacho Verdecía y hasta del béisbol que era la pasión de toda la pandilla: Un Monstruo había aparecido en la Laguna de San Miguel del Padrón. Ya no se hablaba de otra cosa: que si tenía los colmillos gigantes, que si era más grande que un barco y echaba humo por los ojos…en fin, algo espantoso de verdad pero que nadie quería perderse de ver.

Aparecía siempre en las tardes justo antes de caer la noche; mostrando primero su inmenso lomo, después la horripilante cabeza para entonces hundirse en las aguas enturbiadas hasta el próximo día. Alguien llegó a decir que de seguro no era cubano, pues eso de ser puntual no era algo muy idiosincrásico que digamos. Otros, con jocosidad y muy bajito; que tal vez lo había enviado el “imperialismo yanqui” por puro diversionismo ideológico.

Mi hermano y yo también fuimos a visitar tan notable personaje. Nos llevó el tío Raúl que siempre nos complacía en todo. Llegamos como a las 4 de la tarde de un domingo con el sol aún encendido y un calor de espanto. Para mi sorpresa, resultó ser una laguna sin cabida para el Moby Dick que había imaginado. No sé cuantas personas rodeaban el lugar, pero supongo que eras cientos, tal vez miles. Cada vez que el agua se agitaba ya fuera por el viento o por algún pececito se oía a la gente gritar: ¡mira, mira, parece que ya va a salir! Pero de eso nada, el muy mal educado no hizo acto de presencia esa tarde y nos dejo a todos como la novia de Pacheco: vestida y sin bailar. Ese día llegamos a la casa casi llorando y culpando al pobre tío por no haber podido ver al famoso personaje.

Para nuestro desencanto, a los pocos días la prensa anunciaba que no había tal monstruo ni la cabeza de un guanajo; pues sólo era una palma real que de tanto hincharse perdió su forma original y que debido a no sé que corrientes salía a la superficie y se volvía a ocultar. Nada, que nos quedamos sin nuestro Loch Ness cubano y tuvimos que regresar a la rutina entre apagones, carencias y las aburridas consignas de la Zafra de los Díez Millones. ¡Qué desencanto!

De aquellos acontecimientos nos queda el recuerdo y una cuarteta que dice así:

“Dice el Monstruo de San Miguel
Que si no le dan cigarros
No le enseña los tarros
Ni al comandante Fidel”